viernes, julio 13, 2007

CRONICA MALKIANA 37

Palabras al cierre

Cae la noche en la ciudad…. Los bohemios crónicos comienzan a abandonar sus tumbas oficinescas donde habitan como zombies, marcando el paso lento y aburrido de la máquina tragahumanos, y se preparan para su diaria resurrección nocturna.

Algunos dejan sus nichos con los rostros carcomidos por el papeleo, el timbraje y la atención de público. Otros muestran sus enrojecidos ojos de tanto mirar pantallas titilantes de cristal líquido y con sus muñecas resentidas por la tendinitis aguda, que genera el dominio exagerado del ratón computacional, conocido también como “el maus”. Y van mezclándose con la gente vagabunda que entra y sale de las multitiendas todo el día, y se preguntan ¿a qué hora trabajan?... pero no hay respuesta, sus mentes anestesiadas por el grito diario de los jefes, atrofiadas por la permanente repetición de la sonrisa forzada y la depresiva música ambiental, sólo funcionan en automático. Pero a medida que van respirando el otro aire, el de la calle, el aire que no huele a calefacción centralizada o a desodorante ambiental, el aire que entra frío y pica la nariz, el aire que los hace estornudar y con eso activar el programa cerebral de reinicio…. Van despertando los muertos vivientes de corbata y maletín, de falda y chaquetita corta. Los bohemios crónicos comienzan a revivir en sus cuerpos el deseo de la cerveza y el picadillo, la piscola, el ron con limón, la mesa de pool, el karaoke diario de sus vidas, el necesario y rutinario ritual de limpieza que precisan antes de volver a sus nidos.

Entonces se agrupan en clanes, en tribus, algunos más antiguos actúan como lobos solitarios y no requieren de manadas, pero se reconocen entre ellos, sus ojos intercambian saludos subliminales de complicidad. Frecuentan los mismos rincones, conocen los métodos de sobrevivencia entre la euforia colectiva de la gran manada. Evitan cruzar la línea que los separa de la otra manada, aquella que ellos llaman “los perdidos”, una manada compuesta por bohemios crónicos que no obedece reglas, que no se esconde durante el día en oficinas y comercios, que no usa uniforme ni maletín, que se ríe de la máquina pero que igual vive de ella. Una manada peligrosa cuando sobrepasa sus cuotas de psicoactivos y alcoholes, se vuelven depredadores absurdos y ayudan a preservar las medidas represivas de la Gran Máquina.

Y la noche va avanzando y los bohemios crónicos, limpios de su cáscara cotidiana, retornan a sus nidos. Algunos llegarán a los abrazos cálidos, otros a las palabras tiernas, algunos a la fría y mecánica relación familiar, otros a la discusión y el resentimiento, y algunos llegarán a la soledad de sus cuevas de cemento, equipadas con DVD y Home Theatre, o un simple lector de mp3.

La Gran Máquina los observa… y les da en el gusto, les hace sentir que son libres, que son felices, y se alimenta de ellos. Hace tiempo que se independizó, hace tiempo que se maneja sola, aunque necesita permanentemente ser alimentada por los humanos, puede prescindir de ellos para su funcionamiento… al menos por una determinada cantidad de tiempo.

Cuando el sol anuncia su llegada, nuevamente los bohemios crónicos despiertan en su estado de zombie, mecánicamente se visten, desayunan y salen camino a sus tumbas… y muy al fondo de sus cerebros sigue activo el programa que almacena las sensaciones esperando el clic que activa y pone en marcha el motor nocturno, pero la Gran Máquina sabe eso y durante las horas que necesita ser alimentada envía señales, signos, estímulos y ordenes que inhiben ese clic… y si por esas razones de la casualidad y la causalidad alguno despierta antes de tiempo, siempre hay un “amigo” cerca que le dice: - Madura… deja de soñar…. Se responsable… no hables tonteras… aun no es tiempo… A nadie le interesa… La vida es así… Esto no va a cambiar… No te meta’i en problemas… -

Y la Máquina ríe para sus adentros…. Y sigue tragando.. tragando…. tragando… por los siglos de los siglos… click.


PD.: Si alguno ha leido los comentarios de mi crónica anterior (O. Romo) sabrán que hay un personaje oscuro que, con diferentes y variopintas identidades, hace amenazas anónimas burdas, y muy mediocres. A esos dichos sólo queda darles el espacio que la libertad de expresión les permite pero nadas más que eso. Tomarlas en cuenta sería gastar neuronas en discapacitados del alma.

15 comentarios:

madreselva dijo...

Está bueno leerte. No conozco demasiado de tu país, no consumo noticias hace tanto tiempo. Soy argentina, y muy cansada de todo, muy inquieta por los castigos que a diario recibimos, y que resistiendo en los lugares de trabajo no alcanza, porque nadie se agrupa. Lo peor que nos ha pasado es que se destruyeron lentamente y con gran astucia, las convocatorias espontáneas. Se han instalado unos modos absurdos y desesperados de expresión: "es lo que hay", que es como el susurro de un condenado. No puedo explicar demasiado estos fenómenos sociales, tan sutilmente tejidos. Tampoco sé demasiado por qué te estoy escribiendo, algo de lo que aquí encontré me ha movido a bien.
Y me gustaría decirte, que a pesar de las diferencias, están en lucha. Es MUCHÍSIMO.
Cariños de una blogger's.

Anónimo dijo...

Fuerza amigo querido, no perdáis el tiempo en tonterías. SOn muchos los que nos odian.

IVÁN DE REMENTERÍA

Anónimo dijo...

Somos muchos.

Anónimo dijo...
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Anónimo dijo...

1. El Corán
2. El Rig Veda
3.El Mahabarata
4. El Talmud
5. El Popol Vuh
6. Gilgamesh
El resto es vanidad...

Anónimo dijo...

tontinarich:

En tus escritos haces de la cursilería tu mejor instrumento. Pobre sacos de sueños apestados. Te crees un omnisciente de la conciencia humana describiendo de manera archirepetida todo lo que sabemos. Cero talento y que no te duela porque bien lo sabes: el arte es largo y la estulticia un acomodo. Ya que te jactas de ser una golfa democrática, deberías dejar que los que no están en tu chiquero se expresen en tu barro. ¿o tienes miedo a los desordenes mentales?. Yo no te critico como persona, pues no valdría casi la pena, to te encaro como escritor y como gestor de este blog que es una delicia representativa de como se llegó a transformar a una parte del chileno. Afeitate. sacate esas ropas de cantante andino trasnochado. Ya no tiene enemigos.

descansa en el humor...
de tu rumor...

Victor Fidelicio Larrañaga.
Sanhueza.

Socialista de verdad.

Anónimo dijo...

CON CARIÑO PARA UN GUERRERO QUE NO DEBE PENSAR EN LA ESTUPIDEZ ANÓNIMA.

SILVIO WASH.


CARTA DEL INDIO
James Monroe 1891. El gran jefe de Washington ha mandado hacernos saber que quiere comprarnos las tierras junto con palabras de buena voluntad. Mucho agradecemos este detalle porque de sobra conocemos la poca falta que les hae nuestra amistad. Queremos considerar el ofrecimiento porque también sabemos de sobra que, si no lo hiciéramos, los rostros pálidos nos arrebatarían las tierras con armas de fuego. ¿Pero cómo podéis comprar o vender el cielo o el calor de la tierra?Esta idea nos resulta extraña. Ni el frescor del aire ni el brillo del agua son nuestros ¿Cómo podrían ser comprados?. Tenéis que saber que cada trozo de ésta tierra es sagrado para mi pueblo. La hoja verde, la playa arenosa, la niebla en el bosque, el amanecer entre los árboles, los pardos insectos... Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra cuando comienzan el viaje a través de las estrellas. Nuestors muertos, en cambio, nunca se alejan de la tierra, que es la madre. Somos una parte de ella, y la flor perfumada, el cieno, el caballo y el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos pardos, el calor del uerpo del caballo y el hombre, todos pertenecen a la misma familia. El agua cristalina que corre por los ríos y arrolluelos no es sólamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si os lo vendiésemos tendríais que recordar que son sagrados y enseñarlo así a vuestros hijos. También los ríos son nuestros hermanos porque nos libran de la sed, arrastran nuestras canoas, nos procuran peces... Además, cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuentan los sucesos y memorias de la vida de nuestras gentes, el murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Sí, gran jefe de Washington : los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestra canoas y almento de nuestros hijos. Si os vendemos nuestra tierra tendréis que recordar que y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y también suyos. Y por tanto, deben tratarlo con la misma dulzura con que se trata a un hermano. Por supuesto que sabemos que el hombre blanco no entiende nuestra forma de ser. Tanto le da un trozo de tierra que otro, porque no la ve como hermana, sino como enemiga. Cuando ya la ha hecho suya la desprecia y sigue caminando. Deja atrás la tumba de sus padres sin importarle.Secuestra la vida de sus hijos y tampoco le importa. No le importa la tumba de sus padres ni el patrimonio de sus hijos olvidados. Trata a su madre la tierra y a su padre el firmamento como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas y cuerdas de colores. Su apetito devora la tierra dejando atrás todo un desierto. No lo puedo entender, vuestras ciuades hieren los ojos del hombre PIEL ROJA. Quizá sea porque somos salvajes y no podemos entenderlo. No hay un solo sitio tranquilo en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda escuchar en la primavera el despliegue de las hojas o el rumor de las alas de un insecto. Quizá es que soy un salvaje y no comprendo bien las cosas. El ruído de la ciudad es un insulto para el oído. Y yo me pregunto "¿qué clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de una garza o la discusión nocturna de las ranas alrededor de la balsa?." Soy un piél roja y no lo puedo entender. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de este mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos. Cuando el último piel roja haya desaparecido de esta tierra, cuando no sea más que un recuerdo su sombra,como el de una nube que pasa por una pradera, entonces todavía estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo. Porque nosotros amamos este país como un niño los latidos del orazó de su madre. Si decidiese aceptar vuestra oferta tendré que poneros una condición: que el hombre blanco considere a los animales de esta tierra como hermanos. Soy salvaje y no comprendo otro modo de vida. Tengo visto millares de búfalos pudriéndose abandonados en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar más que el búfalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir. ¿qué puede ser el hombre sin los animales?. Si los animales desapareciesen, el hombre moriría en una gran soledad. Todo lo que le pasa a los animales muy pronto le sucederá también al hombre. Todas las cosas están ligadas. Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurre a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres se escupen en el suelo se escupen a sí mísmos. De una cosa estamos bien seguros, la tierra no pertenece al hombre, es el hombre el que pertenece a la tierra. Todo va enlazado, como la sangre que unae a una familia. El hombre no tegió la trama de la vida. Él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destno común. Después de todo quizá seamos hermanos, ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día; nuestro Dios es el mismo Dios. Vosotros podéis pensar ahora que él os pertenece, lo mismo que deseáis que nuestras tierras os pertenezcan. Pero no es así. Él es el Dios por igual de todos los hombres y su compasión alcanza por igual al piel roja y al hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña provocará la ira del Creador. También el hombre blanco se extinguirá, quizá antes que las demás tribus. El hombre no ha tegido la red de la vida. Sólo es uno de esos hilos y está tentando a la desgracia si osa romper esa re´d. Todo está ligado entre sí como la sangre de una familia. Si ensuciáis vuestro lecho cualquier noche moriréis sofocados por vuestros excrementos. Pero vosotros caminaréis hacia la destrucción rodeados de gloriaa y esplendor por la fuerza de Dios, que os trajo a esta tierra y que por algún designo especial os dío dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes cocinas con cables parlanchines. ¿Dónde está el bosque espeso?.........................DESAPARECIÓ. ¿Dónde está el águila? ....................................DESAPARECIÓ. Así se acaba la vida y sólo nos queda el recurso de intentar sobrevivir.

Anónimo dijo...

ya no se puede tener ni un blogs en esta caga de país.

Prudencia Malinarich.

Anónimo dijo...

me cuesta denunciar a quien desde hace tiempo está haciendo uso de este blog para esparcir su veneno. He leído todos los comentarios que esta persona me los mostró como gracia. Quizás pensando que yo estaba con él. Es más ahora esa persona se acaba de ir. Ha estado desde mi computador mandando estas diatribas y yo sin conocerte te digo que no me presto pasra este juego sucio. Yo creo en el respeto, antes que todo, quizás tu seas un bolas como dice esa persona o quizás exagera. quizás como dice esa persona mereces lo que te pasa. pero en mi computador no. que mira: me constó bastante caro como para andar quemandolo en cosas improdctivas. Es más. este mes me salió como cinco lucas mas de luz y así no se puede. Bueno, pasando a otro plano (que tambien puede ser curvo jajajajaajj) te queiro decir que mi nombres es Roberto Contreras Martinez. Soy de Chillán , pero hace 13 que vivo en esta hermosa ciudad. Si quieres saber mas de mi escribeme a ertofuidi@hotmail.com.

Anónimo dijo...

sale palla sapo y la conchatumare

virgilio.

La Negra, tu sabes quien. dijo...

Larry, seguramente existen entre nosotros muchas diferencias, pero tu sabes como pienso, al menos eso creo, por lo mismo me atrevo a decirte: no permitas que un puñado de Conchas de su Madre te amedrente, todos y todas sabemos de lo que son capaces los psicopatas desgraciados que no tienen idea de lo que es el real respeto a los derechos humanos. Siempre como imbeciles hemos permitido que acallen nuestras voces porque tienen la fuerza (la bruta claro) . Hace mucho tiempo dije basta, porque ¿de que sirve la vida si no puedo decir lo que pienso?. Esta muy bien que mires la sonrisa de tu hija, son ellos y ellas los que nos dan la fuerza para que puedan vivir en un mundo menos cartucho, maleado y tan poco, por no decir nada, libre. Saludos.

Anónimo dijo...

estimado Malinarich: quiero pedirte disculpas de corazón por haber caído en esta bajeza de empezar a la maleta a hablar mal de ti y ocupar el espacio de tu blog que por lo demas se ve muy interesante. perdoname, por favor, nunca mas me dejare guiar por esa culebra que despotricana y despotricana en contra tuya. desde que sup que eras un tipo de ley juro que nunca mas, pero nunca mas hare una brutalidad tal. chao mi garfield, mi guerrero pensativo, mi potrillo rojo, mi algodón de miguelitos, mi turrón de ideas, mi razón heroica, mi amanecer de cantata. mi pajaro sin barreras.

Cecilio Puertopinar.

Anónimo dijo...

¡todos apoyando a Larry!

Si usted detecta o sabe quijne es el que esta denostando el blog y la honra y la paciencia de nuestro estimado Larry. Por favor háganos llegar la información. Recuerde estamos todos luchando en contra del fascismo y la discriminación. Recuerde hacer la vista gorda también es un atentado contra el Estado. Se asegura la más completa confidencialidad y seguridad en la entrega de la información.

En caso de portar algún tipo de antecedentes hacerlos llegar a las siguintes direcciones:

Avda Huevas Lacias Picarte 065
Edificio las Cadenas sector condominio del Alto Pinar oficina 231

O EN SU DEFECTO A LOS SIGUIENTES FONOS.

045 283456
045 285612

una patria aguerrida requiere de valientes que defiendan la inocencia y la razón.

¡viva Chile!.

la negrita, es mejor que la negra, jaja dijo...

Buena Larry: Salen en defensa los que si creen y respetan la diferencias. Saludos a Jana, y a todas tus bellas hijas.

Anónimo dijo...

MI GRANDE E ÍNCLITO LARRY PREPUCIO DE ÁGATA RANCIA:

A mí me da mucha verguenza, que todavía haya fulanos defendiendo lo indefendible, el ego en lugar del amor, la pelea en lugar de la misión. Yo amo los mundos sutiles y gentiles como le perro de peluche que celebra nuestra hija, pero a tí tu mujer -Alejandra creo que se llama y que también es actriz- te ha sido infiel y lo seguirá siendo. Creo que no sentaste un buen precedente desde el principio para con ella. Variopinto.


NO HE TENIDO PAZ
NO ME ASEGURÉ NI ESTUVE REPOSADO
SIN EMBARGO ME VINO TURBACIÓN

JOB